Une seconde !
C'est pas vrai...
- Ça gaze ? - Impec.
Sûr ?
- Ton vieux a encore pissé au lit. - Cool.
Je pensais...
chier par terre.
Super, génial.
À plus.
Ou peut-être...
gerber sur le canapé.
Dur, dur de décider.
- Salut. - Ça baigne ?
Au poil. C'est qui avec mon bleu ?
Rocko, il part bientôt en Irak. Incroyable.
- Il a du cran. - Ou pas de cervelle, va savoir.
Il bosse comment, ton bleu ?
Pourquoi ?
- Pour rien. - Tu parles.
Je suis pas né de la dernière pluie.
C'est peut-être un demeuré, mais c'est le nôtre.
Message reçu. La mise est de combien ?
50 dollars par tête ? 400 aux vainqueurs.
D'ac. En voiture, Simone.
Ça se disait y a 30 ans, non ?
30 ans ou pas, on va vous plier.
En beauté.
Dans le filet, 2 points. La bouteille dégommée, 3.
Avant de commencer, applaudissons
Rocko qui part en Irak défendre notre liberté.
Avant son départ, un dernier cadeau :
une branlée bien de chez nous. C'est parti !
Vas-y, Bleubite !
- Oublie la balle. - Oublie mon bleu.
Rocko part se battre pour la liberté.
Et ton bleu,
s'il veut sa mut', c'est son droit.
Y a quoi ?
Tu te le tapes ?
On causait juste.
Cause qu'à tes coéquipiers. Assis, ducon !
Dans 5 min, c'est leur tour.
- OK. - But gagnant ?
- Fais péter. - 400. Joli match.
- Je suis sérieux pour mon bleu. - Moi aussi.
Pas touche. Rends-moi service, files-en la moitié à Rocko.
- Merci. - De rien.
La revanche dans une semaine ?
Au fait, Tommy...
je t'emmerde.
- On a gagné ? - 200 dollaros.
200... Bravo, champion !
Un peu mon neveu !
Bleubite, tu t'es bien démerdé.
Qui a de l'ibuprofène ?
J'en ai des tonnes dans mon casier qui demandent qu'à être avalées.
- Tu m'en files ? - Réservé à mes potes.
On est potes, non ?
C'est toi qui as rompu. Je m'en remets pas.
Je souffre, merde !
Moi aussi, dans mon petit cœur.
- Sérieux ? - Ça m'a fait hyper mal.
Je blague.
Les marron. Pas les blancs ni les rouges.
- Pourquoi ? - C'est l'ibuprofène.
Le reste, c'est les antidouleurs, j'étais accro.
- Pourquoi pas les virer ? - Je suis sentimental.
- Avec les cachets ? - C'était ironique.
- Rouges, alors ? - Marron !
Marron, pigé.
- S'il est daltonien... - La cata.
Je peux vraiment rien faire ?
Tu rigoles ? Tu t'occupes des filles :
les trajets pour l'école, les activités, le linge...
Ça, c'est toi maintenant.
Exact, mais tu gères tout le reste.
Je culpabilise de pas t'aider de la journée.
Laisse-moi au moins cuisiner. En prime, j'adore ça.
C'est pas possible que Tommy et toi soyez frères.
Y a un truc.
T'es ponctuel, tu rentres direct à la maison.
Je me demande jamais où tu traînes ni avec qui.
Une surprise pour Katy ?
Elle bosse dur en ce moment.
- Capitale du Massachusetts ? - Boston.
- Du Connecticut ? - Hartford.
- De la Californie ? - Sacramento.
Y en a là-dedans. Régale-toi.
Tu sais quoi, ma tambouille doit encore cuire 10 min.
Je vais parler à Colleen de l'incident au lycée.
Gifler une camarade en cours, ça se fait pas.
- Je gère. - Elle est hystéro.
Je gère.
J'aime bien tonton Johnny, il est trop gentil.
Il nous crie jamais dessus.
Il est pas comme papa qui nous dit un truc
pour expliquer juste après qu'il voulait dire autre chose.
Ah, quand il fait de l'ironie.
Oui, voilà.
C'est vrai. Papa est rigolo dans son genre.
Entre la cagnotte et le match, on a presque 2 000 dollars.
C'est fou. Maintenant qu'on a tous lâché la clope,
offrons-nous un truc utile.
- Micro-ondes. - MP3.
Le nôtre est en ruine. Même éteint, il dégage des ondes.
Vous aurez bientôt deux bites et des nibars, comme moi.
35 000 titres dans un iPod.
35 000 cucuteries latino, sans façon.
Tu me sors l'ail du frigo ?
Un tunnel de frappe.
C'est qu'une suggestion. Avec ça,
à nous la victoire aux tournois de base-ball.
- De la zique. - Un soutif !
Les Halligans et la scie qu'on réclame
à la mairie, sans succès ?
J'ai la frite, merci pour l'ibuprofène.
Le remède miracle à prendre au réveil : la vitamine l.
Je me traîne plus, je pète le feu.
Punaise, y a combien ?
- 2 000. - Achetons un tunnel de frappe.
- CQFD. - On dominera le championnat !
Je viens d'être prévenu.
Les frasques de certains collègues nous donnant mauvaise presse,
le QG fait confisquer
les magazines cochons, les cassettes et DVD pornos,
plus tous les ordis ayant accédé à des sites X.
- Les magazines ? - Playboy, Perfect 10...
N'importe quoi.
Voilà nos nouveaux dirigeants :
des bureaucrates experts en foutage de gueule et en flicage.
De sales cons. Appelez-moi pour manger.
Hallucinant. Ils ont du temps à perdre...
- Ma planque ! - Rends-moi ça !
Franchement, c'est affligeant. Consternant.
Tu l'as dit.
C'est... lamentable. On est tombés bien bas.
De vraies bêtes.
Une meute d'étudiants totalement dégénérés.
- Des couillons. - T'y vas un peu fort.
C'est le mot qui convient parce que...
tout le matos porno,
cassettes et DVD,
est planqué au dortoir.
Mon salaud !
Merde, qu'est-ce qu'il a ?
Il a pris les blancs, les somnifères.
- Il en écrase. - C'est quoi ?
Du Somunall.
Ce médoc a défrayé la chronique...
- Je sais... - Comment ça ?
Il fait marcher en dormant. Marcher, conduire, manger.
Une nana chez Weight Watchers a pris 46 kg.
Pendant son sommeil, elle engloutissait
paquets de cookies, litres de glace et beignets à gogo.
Ses courses, elle les avait pas faites en pionçant !
T'as décroché, pourquoi les garder ?
- Banane, c'est ça, les junks. - Mais t'es clean ?
En cas de rechute, je préférais les avoir...
sous le coude. J'ai anticipé, voilà !
La rechute que ton gourou des AA est censé éviter !
Revenons à nos moutons.
Avec 4, il en a pour un moment...
Évacuons-le avant que le chef le voie.
Il aurait pu se noyer dans ma mousse d'épinards. T'en veux ?
Tu vas pas... ? Arrête !
Je suis le dieu de la mousse d'épinards, excuse !
Chacun son truc. En route !
Bleubite, les jambes.
Ce qu'il est lourd ! Allez, attrape-les.
- Lui cognez pas la tête. - OK.
Gaffe à la tête.
Pourquoi tu fais pas tes lacets, toi ?
Et voilà.
- Mollo. - Il sent rien.
Ramène de quoi le débarbouiller.
De l'essuie-tout. Mieux, un chiffon mouillé.
Ça aussi, tu l'avais anticipé ?
Franco, t'as dégoté un chiffon ?
- Lâche ces DVD ! - Je récupère juste les miens.
Fais voir. Fais voir.
Erect Gump, à moi. King Trique, idem.
- Il est à moi. - Toi, c'est King Gode.
Nul, que des planches à pain.
C'est pas des bimbos refaites, M. Vive les nibars siliconés.
Je suis amerloque, je kife les gros nénés.
Aimer les petits lolos, ça fait antiaméricain ?
- Quoi ? Ça fait pédé de base. - Pardon ?
Les mecs, les mecs...
S'engueuler pour des nichons ? Calmos !
Je connais, mon cousin sculpteur y avait son atelier.
Un entrepôt reconverti en milliers d'habitations.
Méfiance, si on se paume, on peut vite se prendre le chou.
- Un sculpteur ? - La brebis galeuse des Gavin.
Certains ont un demeuré ou un trav. Nous, un sculpteur.
Demeuré, sculpteur, c'est kif.
J'ai vu un reportage sur un sculpteur demeuré.
Un génie. Super prolifique, il fait deux statues par jour.
- Mais y a un hic. - Quoi ?
- Il raffole de l'argile. - Et ?
- Il les bouffe. - Dommage.
Pas vraiment. Il chie des chefs-d'œuvre.
Tommy ! Va à droite avec le bleu. Nous, on va par là.
- 5 personnes à cet étage ? - Oui, 5 !
Y a quelqu'un ? Répondez !
Y a quelqu'un ?
Ça crame un max ici, Franco.
T'as rien ?
- Ça va ? - Juste perdu ma gaffe.
- C'est bon ? - Oui, allons-y.
- En forme ? - Oui !
Et maintenant ?
Ça, c'est le nord. Les fenêtres sont au nord.
Quelle galère !
- J'y vois que dalle ! - Aide-toi du mur !
Zéro fenêtre. Toi, t'en as ?
- Que tchi ! - Fait chier !
Je réfléchis ! Bon sang...
Elle n'a rien.
Sors-la d'ici.
Bien joué.
Le môme. Encore vivant.
Tommy !
- On est coincés. - Où ?
Près du couloir qu'on a pris.
- On va manquer d'air, magne. - J'arrive.
Occupe-t'en.
Vous êtes où ?
La pièce donne sur le couloir.
Exposée nord, je crois, d'après la fenêtre.
Active ton alarme.
Nickel. Je vous ai repérés.
Grouille, Tommy !
On étouffe !
J'arrive, les mecs !
Rien de cassé ?
J'ai paumé mon casque. Ça y est !
- Alors ? - La radio répondait pas.
- Ça va ? - Impec.
- Garrity ? - À la caserne, c'est compliqué.
Et là-dedans ?
Le merdier. Trop de portes. Tout le monde a été évacué ?
Oui. Y a deux morts.
- Des mômes ? - Non. Pourquoi ?
Pour savoir.
- Ça boume ? - Le panard, hein ?
Après le cul, y a que ça de vrai.
Je veux. La fumée m'a tué.
Je voulais te demander où ça en est avec Keela.
Elle passe 10 jours à Disneyland, je la vois après.
Bon... C'est toujours ça de pris, disons.
Va parler à Lou, je me fais du mouron.
Je range ton barda.
Hé, mec. On va s'en jeter un après ?
- Je vais voir mon oncle. - Il tient le coup ?
Son cancer de la tronche gagne ses burnes.
Comment ça ?
À force de tailler des pipes... Quel phénomène.
Désolé pour ce soir.
Te bile pas. Au moins, tu te repérais vaguement.
Moi, j'étais totalement largué.
Franchement, Lou...
y a que deux mecs que je suivrais sans hésiter :
toi et Tommy.
Tu m'as tiré du pétrin
un nombre incalculable de fois. Là, c'était pas ton jour.
C'est sûr.
C'est le mot de la fin ?
Pas de lézard.
Hé, mecton...
La moutarde ?
Merci beaucoup.
Un conseil : t'as une trentaine de kg à perdre.
Sérieux. Si je dois te sortir des flammes,
je vais me casser le dos.
Du jus d'orange !
Salut, ma p'tite dame.
Quel affreux bébé !
Il deviendra sûrement un 1er prix de beauté,
mais en attendant, épargnez-nous cette vision d'horreur.
Monsieur !
Passez en caisse.
Inutile, je suis pompier à côté.
Je gagne des clopinettes
et si ça crame ici, hélas, c'est moi qui vous sauverai.
Le minimum,
c'est de m'offrir à bouffer en remerciement.
Au fait, craignos, la raie sur le côté.
Bonne chance. Dieu vous garde.
Bonne nuit, New York !
Y a un souci ?
- Elle est à vous ? - Pas mal, hein ?
- Pardon ? - Ma bagnole.
Couleur "bœuf-carottes".
- J'ai gagné quoi ? - Le gros lot.
Vous le distribuez ?
Alors, je peux avoir deux places pour U2 ?
Géant. Deux, pour ma mère et ma sœur.
Maman adore le côté militant de Bono. En fait...
Vous pouvez m'en filer 12 ?
Super gros lot. Quoi ?
Sympa, le flingue.
Mains sur la tête.
Oh là là !
J'ai affaire à...
Je sais pas trop, finalement. Disons un zombie.
On s'appelle demain. Des bonbecs, cadeau !
On entend une mouche voler. Y a eu quoi, bon sang ?
Rien.
C'était pas évident.
Bon Dieu !
- T'es qui ? - T'es Bill ?
Eh non !
Alors, t'es Otis.
- Otis ? - Ta gueule, Sean !
- Nacho. - Exact, ducon.
C'est qui, ce taré ?
Mon nouveau jules, je crois.
Un souci, M. l'agent ?
Un inconnu, avec un t-shirt "Pompiers de New York - Unité 62",
s'est garé en double file à la supérette et il...
C'est difficile à décrire. On aurait dit... un zombie.
Un zombie ?
- Il a volé des bonbons... - Il faisait peur.
Il m'a dit... que je ferais mieux de maigrir.
Il a traité mon bébé de mocheté.
- Vous ? - Il s'est moqué de mes tifs.
L'équipe est au complet.
Manque juste Garrity, qui pionce.
Certain ?
Avec 4 somnifères, un accident,
il va comater un bout de temps.
Il s'est fait traiter de tout dans sa vie,
mais de zombie qui sème la terreur par son franc-parler...
Impossible. Sans vouloir vous vexer.
Salut, les mecs. Regardez ça. Un lapinou.
Mimi, hein ? J'en rêvais.
Mecton ! Il me faut encore 2 places pour U2.
Mon père et ma belle-doche les adorent.
Elle, surtout. Elle est de mon âge, lui a 60 piges.
C'est un poil dégueu quand on y pense.
Je vais lui dégoter des carottes.
Un pompier d'ici m'a...
Piqué un lapin, non ? Il est là.
Ça va te plaire.
Shirley Capacona, la copine blonde aux gros nénés de Janet et Sheila ?
Elles me charriaient toujours, elles pouvaient pas me voir.
Elle bosse dans un bouiboui italien, elle y est ce soir.
- Elle sait tout sur nous quatre. - Et... ?
On débarque au resto,
on fait semblant d'être ensemble : dès 23 h, elle bigophone
à nos ex qui nous maudiront pour l'éternité.
Je réfléchis. Ça m'a l'air...
J'ai réservé pour 22 h. Radine-toi fissa !
La nuit du mort-vivant.
Dieu que j'adore cette mousse !
Salut. Tu te rentres ?
Comment ça ? Pourquoi ?
Ton père s'est encore pinté. Là, il cuve,
mais... je me disais
que ce soir, tu bossais pas et qu'on pourrait... causer.
- De quoi ? - De tout.
De toi. De nous.
- De tes crises de larmes. - "Ma crise" ! Y en a eu qu'une.
"Mes crises"...
Écoute-moi...
Je sais ce que c'est. Ça te tombe dessus par vagues.
J'ai chialé au rayon céréales durant 2 ans après le 11-Septembre.
Ça me prenait tout à coup au volant. Ou sous la douche.
Mais moi, j'en parlais à des gens. J'en parlais à mon...
psy et à ma voyante.
La goudou.
Sérieux, si t'en causes à personne, ça finira jamais.
Je suis à la bourre, je me casse.
- T'as rancard et tu me le dis pas. - Quoi ?
Et je m'en tape complètement,
car moi aussi, je passe de folles soirées.
Ah bon ? Avec qui ?
- Tony Scaluso, par exemple. - Le mec bourré de stéroïdes ?
On est allés au resto hier soir.
C'est un con fini, mais quel corps de rêve...
Comment ça ? Tu te l'es fait ?
Stop ! C'est pas tes oignons.
- À part lui ? - Tu veux la liste ?
Faut que je file.
Tu couches à droite à gauche ?
Je teste ! Nuance.
Et toi ?
Je me sauve.
- Entre vite. Faut qu'on répète. - Pardon... ?
Notre numéro. Assieds-toi.
Voilà comment on démarre.
On commande les entrées et le vin.
Pour toi, de l'eau.
On boit, on discute, on rigole.
Et soudain, tu avances la main
et tu la poses là.
Je me penche, j'éclate de rire
et je mets la main là.
Toi, tu t'approches
et tu murmures un truc qui m'excite.
Et après, tu m'embrasses.
Vas-y, lance-toi.
- Mais encore ? - Embrasse-moi.
Un vrai puceau.
Mets-y de la passion.
Fais durer le plaisir.
Je fais durer, vu.
Faut que ça fasse vrai.
Bon, ben... C'est parti.
T'es très doué.
Excellent.
Alors, au 3e baiser...
Y en a trois ?
Quatre.
Même cinq, avec la méga pelle où on se pelote
et où tu touches mes nénés à la fin.
Mais la 3e fois que tu m'embrasses, mets-moi la main au cul.
Précise tes pensées.
Alors, tu m'embrasses.
Pour la 3e fois ?
Oui. Patin, bien appuyé, main à la nuque, main au cul.
Pigé. Allons-y.
Ce que t'es doué ! On va bien se marrer.
Tu veux essayer...
le frotte-nénés de la fin ?
Non, je t'expliquerai en voiture. On file.
- C'est moi. - T'es sur la route ?
On a eu un pépin.
Garrity est dans le pâté, je dois le remplacer.
J'ai pas le choix.
- Je prépare des linguini. - Je sais, excuse.
Mais... les autres pouvaient pas le remplacer ?
- J'ai moins d'ancienneté. - Mike, change de caserne !
Je sais, t'excite pas.
- Donc, tu rentres quand ? - Très tard, après minuit.
- T'es furax ? - Du tout.
À plus, mec.
On est vernis, ma poule.
Ton cancer ?
Juste la tronche et les burnes.
C'est déjà pas mal.
À mon âge, tronche et burnes ont aucun intérêt.
Bouche, cul, guiboles, paluches : voilà le quartet gagnant.
Pour manger, chier, trotter, porter des trucs.
Le reste de mon corps accueille volontiers le cancer.
- Pas de vodka ? - Truc de pédés et de greluches.
Un Irlandais boit que du whisky. Avale-moi ça.
- Avec une bière ? - C'est plus l'heure, vingt dieux !
Qu'est-ce qui te turlupine ?
J'ai merdé ce soir.
J'étais totalement déboussolé.
Ça a été moins une pour Franco et moi.
Tommy nous a tirés d'affaire.
C'est son rôle.
Tout ça, c'est de ma faute. Je picole trop.
Je suis obsédé par cette nana qui m'a arnaqué.
Mon ex-femme me manque. Entre nous...
je la crois pas si heureuse que ça. J'en sais rien.
Cul sec.
On sort.
- On va où ? - Tu verras.
Ouvre tes oreilles, fiston.
J'ai été pompier 50 ans, bon Dieu. Un vrai pompier.
Avant les bouteilles et les masques à oxygène,
tout ce fourbi à la con bon pour les lopettes.
On bossait, une clope à la main, un Halligan dans l'autre.
Je sais quand quelqu'un fait Cosette.
Je t'emmène en ville.
Ressers-m'en un.
- Tu es radieuse, Shirley. - Toi aussi.
- Pareil pour toi, Tommy. - Merci.
Je n'en reviens pas de vous voir ici.
On passait par hasard dans le quartier.
On a eu envie de manger italien. Et Tony ?
La forme. On fête nos noces d'argent dans un mois.
C'est super.
Je sais, je sais.
Essayez les spaghettis à la bolo, un délice.
Y a un monde fou. La main au cul, sans préliminaires.
Le resto est bondé. Ça sonne sans arrêt.
- Embrasse-moi. - Illico ?
Patin appuyé, main au cul !
Parfait.
- Ah bon ? - Sa tête ?
Pas vue, j'étais occupé.
Punaise, elle téléphone.
Ma cuisse gauche !
- Sûrement une résa. - Impossible. Caresse-moi !
Plus sensuel, tout en délicatesse.
Elle a raccroché, loupé.
Fait chier. Autant commander, j'imagine.
Nos clients de marque ont droit aux sièges VIP.
Deux grands whiskys, Georgie, et un cheeseburger.
- Lou ? - Le whisky me suffit.
- Merci. - Pas de quoi.
T'as la patate, comme d'hab.
Toi aussi, bonhomme.
T'en penses ce que tu veux...
mais tous les pompiers ont le trac un jour ou l'autre, crois-moi.
Cette angoisse qui te tord les couilles.
C'est normal.
Le contraire serait inquiétant.
Malgré tout, t'es de taille chaque jour que Dieu fait.
Pas aujourd'hui.
Alors, presque tous les jours.
Demain, tu iras au feu avec tout ton attirail
et ce sera peut-être le bon.
- Cadeau de la maison. - Que tu dis !
T'as déjà payé, ici ? Boucle-la et bois, vieux râleur.
Viens-en au fait.
Quand tu étais gamin,
je t'ai parlé de ce môme coincé dans une HLM en feu.
Les jambes brûlées ? Évanoui ?
Je l'ai trouvé parce que je me suis gouré de sens.
Une odeur de grillé venait de sous le lit.
Je suis allé le voir à l'hosto.
Les photos ont fait la une. Maman en avait mis sur la cheminée.
Ce môme...
c'était Georgie.
Si je m'étais pas gouré de sens,
il serait pas en cuisine ce soir.
- Un autre l'aurait sauvé. - Peut-être, mais qui sait...
On peut pas réécrire l'histoire.
Je me suis gouré de sens ce jour-là, il est en cuisine ce soir.
Aussi simple que ça. Y a pas à tortiller.
Si ça te plaît pas, c'est le même prix.
Ça vient, trouduc ?
Je suis pas David Copperfield ! Minute !
Ça craint !
Pas de bol. Mes linguini sont top.
Elle est trop occupée pour nous regarder.
- Quoi ? - Mon ex.
Dehors. Il me lâchera jamais, c'est fou.
- Comment il a su ? - Il me suit, je te dis.
Bon, je vais en finir une fois pour toutes.
Sebastian est barge, je t'assure.
Il s'appelle Sebastian ?
Il m'impressionne pas.
Tête de nœud !
Je sais qui vous êtes.
Elle m'aime !
Elle peut pas te pifer plutôt.
Si tu te repointes dans les parages,
ton cul de nain le sentira passer, OK ?
T'auras pas les couilles de la revoir, tu m'entends ?
Tu crois ? Et toi, tu m'as vu ?
Il s'en va ?
C'est un minus, une chiure.
Je t'assure...
Il fait du kung-fu. J'ai trop peur.
Elle en perd pas une miette.
Elle parle au téléphone.
Patin, bien appuyé.
Pelotage. Main au cul. Frotte-nénés.
Je m'embrouille. Pelotage...
Main au cul, frotte-nénés. Go !
Toujours pendue au téléphone. C'est magique.
2e opération frotte-nénés. Go !
Elle a raccroché. Filons.
- La note ? - J'ai réglé, t'inquiète.
Tu embrasses divinement bien, j'hallucine.
Je sais. Toi aussi.
Un instant.
- Janet ! - Réponds.
Lou squatte chez son oncle, cette nuit.
Et mon vieux pionce déjà.
Il s'écroule à 21 h 30 après ses 5 verres de pif.
Tu veux quoi ?
Disons dans 30 min.
Ça roule. À tout'.
- Alors ? - Elle veut causer, illico.
J'y crois pas !
Je te jure, la garce !
Il va faire un caca nerveux, le fumier.
Vite ! Raccompagne-moi.
Ça boume ?
On est seuls ?
Le pater est là, mais il rêve de macchabées nazis.
Tu vas bien ?
Oui. Tu m'embrasses pas ?
Si, bien sûr.
Qu'est-ce que tu deviens ?
Quoi ?
Tu fais la gueule ?
Un peu.
- Pourquoi ? - Ton bisou.
T'as pas mieux ?
Comment ça ?
Dis-moi que je rêve !
La vache...
C'était d'enfer.
Oui. Je sais.
Maintenant, écoute.
Colleen a déconné au lycée.
Elle a insulté sa prof et giflé une camarade.
La psychologue l'a convoquée. J'attribue ça au décès de Connor
et à ton absence.
Oublie pas non plus que tu couches et...
que tu vis avec son oncle.
J'aimerais que tu l'accompagnes au 1er entretien.
Et Johnny ? Lui, il mériterait carrément d'être interné.
Je te parle pas de ça.
La psychologue discute avec les ados.
Quand une gamine de la classe est morte dans un accident d'avion,
elle les a aidés à faire le deuil.
Tant pis, laisse tomber.
J'irai. Je voulais passer du temps avec elle.
- Ça serait sympa. - Promis.
Merci.
Pour Colleen ou pour... ?
Les deux.
Œil pour œil...
- Tu peux parler ? - Shirley l'a pas prévenue.
- T'es sûr ? - Carrément certain.
À sa façon de nous mater, je sais qu'elle racontait tout.
À part Janet, je vois pas qui ça peut être.
Tout le monde s'en tape, de nous.
Je vais te crever !
Espèce de salopard !
Traduction : Claudia FAES
DUBBING BROTHERS